НИТЬ МИРОЗДАНИЯ (ИЗ ЦИКЛА “ВЫСВЕТ“)
ВЫСВЕТ
О.К.
Рисовать – рисковать, выводя на свет
свои сны, промежутки, своё запредельное.
Рисовать. Писать. Творить. Как болеть
в горячке под сорок – тело без тельное,
сухое, что жёрдочка, просто от слёз,
которые вытерли беличьей кисточкой!
Вы думали, шутка?
Нет, всё всерьёз:
мир держится, именно, тонкою ниточкой.
Мир – на штрихе.
И весь на волоске.
Это, когда «пели возле, плясали».
Это мой волос. Мой – рыжий, в опале,
что от виска рос и что – на виске!
Происхождение. Метаболизм.
Космо-процесс
(но не путать с туризмом,
с частным полётом в космос «de best»),
красок смешенье, как высвет из жизни!
Я лишь просила наметить мечту,
вы враз мне выдали сладость и зелье,
статуй Ахилловых сверхнаготу,
мрамор Каррара, кричащий в музее.
Я – человек, что с войны не пришла,
хоть и воспитана на Достоевском,
Пушкине, маме-Софии, где детство:
комната, койка, диван, два стола.
А я с войны всё никак
не пришла…
Мне бы другое чего-то, попроще
там, где обрубленная тянет роща
птицей бескрылой свои два крыла.
Словом, поверьте, там люди танцуют,
с небом земля там зашлась в поцелуе,
коль День рождения, там свет, что мгла.
Вам рисовать, словно бы рисковать.
Так Там нельзя,
не шампанским упиться.
Бахают. Рушат. Стреляют. Разят
Там, невзирая на званья и лица.
Это – есмь тоже рисунок войны.
Это – есмь тоже архитектура.
Люди на «вы» идут, словно на «ны»,
главный здесь цвет крови иссини-бурый.
(Если глаза я зажмурю, зажмурю,
если закрою слух честно и хмуро,
то мне протянет – кури! – свой окурок
небо!)
А в небо ушли пацаны!
Словом, рисунок навеял мне то,
что, может, вы и не подозревали:
тонкая нить,
что скрепила мостом –
тонко не рвётся! Где тонко – бетон!
…Доктор снимает перчатки. Сквозь сон
я понимаю – жива я!