Конец русской былины

То не ветер в поле стонет, То не вьюга горько плачет: То народ себя хоронит. Горе пляшет, горе скачет. В грустном гуле перезвонов Вдаль несутся панихиды Бесконечных русских стонов, Полных скорби и обиды. Наша старшая Держава! Пал Орел мечты славянской! Пали наша честь и слава, Вера Церкви Христианской. Плещут стаи волн Босфора; Блещет месяц на Софии; Но в Стамбуле дверь собора Вновь открыта для России. В грязь затоптан бархат стягов; В поле сечи - смолкли тризны; И... опять мы ждем варягов Для измученной отчизны. (с) Сергей Бехтеев, ноябрь 1917